Restos de borracha

Por mais de mil borrachas que use para apagar
ficam sempre restos
és uma constante
aquelas que decorámos o valor
e nunca nos esquecemos
como o 3,14
nunca mais nos esquecemos
nunca mais os perderemos
por mais números que passem nos nossos livros
por mais pessoas que passem nos nossos vidros

Os restos de borracha voam com o vento
voam e aterram e voltam a voar
sobem à terra e voltam ao mar

Os teus restos voam em cada momento
voam e aterram e voltam a voar
sobem à cabeça e voltam ao luar

O poeta é um fingidor

"O poeta é um fingidor
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente" (F.Pessoa),

ao citar isto não significa que me esteja a expressar em relação à falsidade,mas sim ao fingimento, que em tudo se opõem.
Falsidade e fingimento. Duas palavras que poderiam levar o público menos instruído à conclusão de sinonímia. Mas equivocar-se-iam.Falsidade e fingimento está como o branco para o preto.
Ora, no âmbito dos meus sentimentos e escrita, nada é falsificado.Tudo é fingido.Os sentimentos são reais,a escrita é verdadeira. De uma forma mais explícita, no momento em que escrevo o que sinto é: tudo e rigorosamente nada.
Encontro-me numa espécie de transe, um modo apatético. Estou num mundo só meu, abstraída de todos os sentimentos; e num mundo a sós poucos sentimentos se poderão exprimir e descrever.
É aqui que entram as memórias e recordações, estas que me consomem o ser.São estas particularidades do inconsciente o meu petróleo,a minha matéria prima. Sem elas, nunca uma linha teria sido escrita ou pensada.
Seria isto que o ilustre Pessoa sentia quando escrevia? Cada poeta é único por trás do manto invisível das semelhanças comuns.

Não quero tornar a minha arte repetitiva

mas decerto não o poderei evitar

a sociedade existe,

o que a mim aconteceu,

algures a alguém sucedeu

não poderei ser assim tão única